Fuente de Poesía

2008-12-17T19:47:00.000+01:00

Akasha, vampira llena de sed,
buscaste una víctima en el ambiente
y te equivocaste con quién morder
pues no le pudiste sacar la sangre.

Dentelladas una y otra vez
pero que ni una gota floreciese
lograste, corazón fuiste a beber
de piedra, de ahí beber no se puede.

Muerta de hambre gritaste en la noche,
y desde tus ojos lloraste tu sangre
muriéndote ante tu propio postre.

¡Oh ventura que tu sangre llegase
a tocar esa de piedra gran mole
y de piedra poder pasar a carne!

Recuerdos

2008-09-28T20:30:00.005+02:00

Reminiscencias

de un pasado oscuro

llegan el día 1.

Recuerdos

atorados en las neuronas,

abrazados

a la feliz actualidad.

Querría desprenderlos,

pero caerían ambos,

mientras un pegamento

se va echando

durante cinco

largos años,

viendo cada gota caer,

una tras otra.

Y sólo quiero tirarlos,

pero tendría que tirarte a ti,

tendrías que irte con ella,

y las dos, junto a mí.

Si...

2008-06-05T12:01:00.000+02:00

Si no soy capaz de evitar que mi mejor amigo desaparezca... Si no soy capaz de mantener la amistad... ¿Porqué quiero y tengo amigos? ¿O no lo son? Si yo no soy capaz... Si realmente no soy un amigo, sino un instrumento... Si las relaciones humanas en realidad son eufemismos... Si el amor tiene puntos flacos, lo tiene todo... Si todo es egoísmo, si todos somos superhombres... ¡Porqué tuviste que ser tú la que me dijera todo esto!... Por lo menos, suena bonito.

Modo hibernar

2008-05-27T21:54:00.004+02:00

Pido perdón a esta gente que me está firmando y no recibe firmas de mi parte, bueno y también porque no subo nada. El motivo es que ya es prácticamente Junio, y sí Sandra, en Junio, los de la uni, estudian xD. Tampoco subo nada porque no hay demasiada inspiración... pero esa es otra cuestión.
Gracias a todos

Sueño

2008-05-22T14:36:00.002+02:00

Era de noche
y hacía frío.
Y tú,
delante de aquel bar.
No recuerdo qué llevabas,
sólo que estabas
preciosa.
Entramos,
yo te invité a una caña,
tú a un beso.
Endeudado me vi.
Creía que no te gustaba,
pero siempre me quisiste.

Claro, fue un sueño.
Lo que no entiendo,
es éste sabor
en los labios.

Recuerdo en una canción

2008-05-14T21:01:00.003+02:00

Una canción.
Una canción
me recuerda a ti.
Pero no es a ti
a quien busco,
no son a tus ojos
a los quiero hacer
sonreir.
Imagino mi mano
corriendo por su cuello,
sólo contigo
podría compararlo,
siempre tú.
Siempre sigues tú.
Me lo imagino,
mientras suena una canción
que me recuerda a ti,
pero tú no estás,
ni son tus ojos
a los que busco hacer
sonreir,
vete,
y déjame soñar.

PD: El poema original me gustaba más, pero no sé qué pasó que lo escribí en el móvil y ahora el móvil me dice que el formato no es válido, no es válido ni él mismo para él ¬¬. Pero bueno, era algo así.

Vers-arte

2008-05-12T14:30:00.003+02:00

Llegada a las 5:45 a Lleida, bienvenida organizada por la lluvia (no es sólo patrimonio asturiano). Nos saltamos un periodo de 6 horas y ya nos hemos encontrado. Yo con paraguas yendo hacia el centre civic, y yendo hacia mi hotel Maribel, Tesa y Estel.
Tras esto nos dirigimos ya a la exposición. Toda la mañana la dediqué (yo, el resto puede que no) a presentaciones y más presentaciones, de gente a la que, por desgracia, alguna ya no recuerdo su nombre (fueron demasiado para mí). Así que a las 2 tocaba ya desayunar, y allá fuimos.
La parte interesante empezó a las 4. A mí nadie me dijo nada... yo me fui con el resto. Los representantes de la asociación de vecinos y la concejala de cultura iniciaron el evento, mientras mirábamos en el libreto qué poemas nos habían asignado a leer, y nos resignábamos ante la inminente puesta en escena.
Fernando Sarría fue el encargado de probar la luz y sonido con sus dos poemas, pero luego se compensó cuando le llamaron a que leyera otro más.
En total, 4 horas, con dos descansos para fumadores, 30 y tantos poetas, 3 ó 4 músicos, y un intento de presentador al que no se le oía por el micro (no os lo perdonaré).
Cena de 5 horas con caracoles y vino, mucho vino, y al final, duelo poético: Estel vs Maribel.
El resultado está por ver.

Ayer

2008-04-27T20:15:00.002+02:00

Te conocí ayer.
Miraba tus labios
sabiendo que eso no es mío,
mientras imaginaba su sabor.
Una,
y otra vez.
¿Fresa, cereza,
sangre tal vez?
¿A qué saben tus labios?
Déjame volver a jugar
a soñar a qué saben
esos labios tuyos.

Amor

2008-04-27T18:25:00.003+02:00

Seguiremos con el tema del amor por un tiempo. Podríamos considerarlo como un sentimiento de carácter dialéctico donde la tesis es el enamoramiento, la antítesis el amor (pleno), y la mediación de los dos anteriores sería el olvido, desprecio, odio, etc. Además de ser un sentimiento curioso en sí mismo, su misma dialéctica también lo es, pues no encuentra su desarrollo pleno al final de la tríada sino en su segundo paso. Entendemos amor sólo como amor en Ortega, y no amores.
Otra característica propia del amor es el, espacialmente hablando, ser nada más que un pequeño lugar donde poner un pie y mantenerse en equilibrio, teniendo cuidado de no caer hacia ninguno de los lados: desprecio/no aprecio y odio. La posibilidad de esta caída sólo la mantengo dentro de los amores y no en el amor, pues cuando la mera atracción física u otra mera atracción, digamos de índole menor, pasa de ser atracción, es fácil caerse. Pero de la otra manera no, sólo queda la posibilidad de que te tiren, que también es factible.
En la fase del enamoramiento influye en primera instancia lo visual. Lo que vemos será el marco a través del cual observaremos el resto de cualidades de, digamos, la persona objeto. En este nivel situaría los amores y no el amor, y también el estadio estético kierkegaardiano que aún no ha pasado al ético, siendo la repetición aburrimiento (la atracción deja de serlo) y que conduciría al fracaso del supuesto amor, que aquí no lo defendemos como tal.
El salto de los amores al amor sería el buscar la felicidad del otro sin buscar la propia, aunque esto no es del todo cierto, ya que si nosotros queremos su felicidad es por algo, y en este caso, por nuestra propia felicidad, con lo que el fin último no es realmente su felicidad sino la nuestra. Para mí es el menos egoísta de los sentimientos humanos. Sería el salto de Kierkegaard del sujeto estético al ético, donde la repetición no es ya aburrimiento, sino "entretenida", un continuo redescubrir.
Para Aristóteles también el grado perfecto de amistad también lo sitúo aquí.

Así que, cuidaos la lengua y hablad del amor sin hablar de los amores :P

PD: esto lo copié directamente del fotolog, que lo fui escribiendo durante unos días, lo digo por alguna referencia temporal que pueda no tener sentido, como el principio.

Primavera-otoño

2008-04-26T13:25:00.002+02:00

La primavera,
la sangre altera.
Sol,
el vino fluyendo
por las gargantas resecas.
Y más abajo,
otoño,
la muerte llega.

La mentira

2008-04-18T19:50:00.003+02:00

La mentira, ciertamente, es uno de los más típicos actos del ser humano. La mentira suele ir acompañada casi siempre de su tacha de inmoral. ¿Sus orígenes? Desconocidos. ¿Un listo que quería llevarse algo que no fuera suyo? ¿Un hombre vergonzoso?
Sea como sea, todos sabemos y practicamos la mentira.
Engañar a otro individuo de la misma raza, ¿para qué? Bien podrían ser casos como los anteriores propuestos para su origen: ocultar un acto considerado ilícito por el propio individuo, conseguir un beneficio personal sacado del otro individuo, "no hacer daño al otro con la cruda realidad", etc. etc. Pero llegamos a un caso en el que la mentira pierde su utilidad práctica: mentir sin ningún otro fin que el mentir mismo.
¿Porqué individuos considerados intelectualmente inteligentes practican este tipo de mentira?
Pongamos un ejemplo bastante común: un turista se nos acerca y nos pregunta donde queda tal sitio, y sabiendo perfectamente dónde está el sitio en cuestión, le indicamos la dirección contraria. ¿Satisfacción personal? ¿Odio por el supuesto sitio preguntado? ¿Rencor porque nos lo hicieron a nosotros primero?
Eso no lo sabemos, pero sí sabemos una cosa: ¿Utilidad? Ninguna. Miento, quizás pueda servir para que cuando nos vuelvan a ver nos partan la cara.
Mentir para ocultar información, aunque sea totalmente ilícito (me refiero visto desde ambos individuos afectados), tiene, ciertamente, una utilidad. Aunque sea ilícito, inmoral, por lo menos, tiene un fin. No estoy defendiendo con ello este tipo de mentiras, pero a lo que voy:
Mentir para nada, mentir aun sin la necesidad de pronunciar palabra siquiera, mentir por mentir: ¿porqué?
¿Estupidez? ¿Misantropía?
No lo sé, pero no lo soporto.
Todo esto viene al caso de que he descubierto, evidentemente no el primer caso, de que me han mentido hace tiempo innecesariamente dándome una información falsa aun sin haberla pedido y sin quererla. ¿Para qué me la dieron, o sea, para qué me mintieron, si ni siquiera les hacía falta?

Comercio

2008-04-17T17:30:00.003+02:00

Guerras, muertes
y sangre,
hubieron de pasar,
para acabar
con el comerciar
con la esclavitud,
y pasar así
a comerciar
con la humanidad.

¡Motín!

2008-04-08T08:46:00.003+02:00

¡Ha habido un motín en palacio!
Pero la reina,
aún sigue por ahí,
pululando.

Temor y temblor

2008-03-22T17:35:00.003+01:00

Un joven amador se enamora de una princesa y todo el sentido de su vida queda contenido en ese amor, pero las circunstancias son tales que no consienten que ese sentimiento pueda convertirse en realidad, es decir, pasar del plano de lo ideal al de lo real. Como era de esperar, los siervos de la mezquindad, ranas del lodazal de la vida, comienzan a gritar: ¡Pura locura un amor semejante! ¡Tan buen o mejor partido es la acaudalada viuda del cervecero! ¡Dejémosles croando ya en su charco pantanoso! El caballero de la resignación infinita no les presta atención alguna y no está dispuesto a rneunciar a su amor ni aun a cambio de toda la gloria de este mundo. No es tan estúpido. Lo primero que hace es asegurarse de que su amor confiere realmente sentido a su existencia, y su alma es demasiado sensata y digna para dejar al azar el más pequeño pormenor. No es un cobarde, puesto que no teme que ese amor se le meta en lo más íntimo, en sus más recónditos pensamientos, y le consiente que se vaya entrelazando en un trenzado de innumerables vueltas alrededor de cada ligamento de su conciencia, de modo que si ese amor resulta desgraciado ya nunca podrá desarraigarlo. Experimenta una gloriosa voluptuosidad cuando el amor hace vibrar uno a uno sus nervios, pero su alma es tan solemne como la del hombre que, tras haber vaciado la copa del veneno, nota cómo la ponzoña se infiltra en cada gota de su sangre, pues ese instante es vida y muerte a la vez. Cuando el amor ha sido absorbido de este modo, y se sumerge en él, encuentra valor para intentarlo todo, para atreverse a todo. Con una sola mirada abarca la que, como palomas amaestradas, obedecen a cada indicación suya; luego, agita sobre ellas la varita mágica y escapan volando en todas direcciones. Pero una vez que han regresado todas, y todas resultan ser mensajeros del dolor, y le advierten de la imposibilidad, permanece tranquilo, las despide de nuevo, y una vez solo, emprende el movimiento. Pero debo aclarar que únicamente cuando se realiza con normalidad el movimiento puede tener sentido este acto. Lo primero que en dicho momento necesita el caballero es la capacidad necesaria para concentrar todo el contenido de la vida y todo el significado de la realidad en un único deseo. Si a la persona le falta esta particularidad de la concentración, su alma se hallará desde el principio fragmentada en la multiplicidad, y así nunca se encontrará en grado de hacer ese movimiento, comportándose en esta vida tan juiciosamente como esos capitalistas que colocan su dinero en diferentes valores bursátiles para poder así ganar en uno de ellos lo que pudieran haber perdido en otro, es decir: no es un caballero. Además de esto, el caballero ha de poseer la capacidad de saber concentrar el resultado de todo su proceso mental en un único acto de conciencia. Si carece de esta posibilidad interior, su alma se hallará desde el principio dispersa con tal intensidad en lo múltiple que nunca dispondrá del tiempo requerido para ejecutar el movimiento, ya que estará siempre atareada en llevar adelante negocios de este mundo, sin posibilidad de ingresar jamás en la eternidad, porque en el mismo momento que se disponga a hacerlo, descubrirá, de repente, que olvidó algo, y se verá obligado a dar media vuelta. Y pensará: quizá lo podré hacer la próxima vez; pero consideraciones de esta especie nunca han servido para llevar a cabo el movimiento, sino que más bien hundirán, cada vez más, a esa persona en el médano.
De modo que el caballero realiza el movimiento, pero ¿cuál? ¿Olvidará todo lo demás al llevar a cabo la concentración? ¡No!, pues el caballero no cae en contradicción consigo mismo, y contradicción sería olvidar el contenido de la propia vida cuando se continúa siendo el mismo. No siente ninguna inclinación a convertirse en otro, y tampoco considera esa transformación como una acción grandiosa. Sólo las naturalezas inferiores llegan a olvidarse de sí mismas y se convierten en algo nuevo; la mariposa ha olvidado que antes ha sido oruga y es posible que más adelante llegue a olvidarse de que fue mariposa, hasta el punto que podría convertirse en pez. Las naturalezas profundas nunca se olvidan de sí mismas y nunca se convierten en algo diferente de aquello que siempre fueron. Por eso el caballero puede recordarlo todo, aunque precisamente sus recuerdos serán su dolor; con todo, y en virtud de su resignación infinita, se encuentra reconciliado con la vida. El amor que siente por la princesa se le convierte en expresión del amor eterno, asume un carácter religioso, transfigurándose en un amor al Ser Eterno, que ciertamente contrarió su cimplimiento, pero le reconcilió de nuevo con la conciencia eterna de su validez en forma de una eternidad que ninguna realidad podrá arrebatar. Solamente los locos y los adolescentes creen que todo es posible para un hombre: tremendo error. Todo es posible en el plano espiritual, pero en el mundo de lo finito hay muchas cosas imposibles. Lo imposible se convierte en posible porque el caballero lo expresa espiritualmente, pero al hacerlo así expresa a la vez su renuncia a ello. Y el deseo que debía convertirse en realidad, pero que había quedado varado en la imposibilidad, se pliega ahora hacia dentro, aunque no por ello se pierde o cae en el olvido. Y así, el caballero siente dentro de él ora los movimientos escondidos de este deseo, que hace aflorar el recuerdo, ora los despierta él mismo, pues es demasiado orgulloso como para aceptar que lo que constituyó la sustancia misma de su existencia haya podido ser un sentimiento efímero, algo pasajero. Mantiene joven este amor suyo, y con él crece en años y hermosura. Pero para hacerlo aumentar no requiere del concurso de ningún objeto de la finitud. Desde el instante mismo en que hace el movimiento, se queda sin la princesa. No necesita de esos cosquilleos eróticos que experimentan los nervios cuando contempla a la amada, ni de cualquier otra sensación similar, como tampoco necesita estarse despidiendo perpetuamente de ella en sentido finito, ya que el recuerdo que guarda de la princesa es eterno, y sabe muy bien que aquellos amantes siempre ansiosos de verse todavía una última vez tienen motivos sobrados para tales ansios y razón cuando dicen que ésa será la última, pues muy pronto se habrán olvidado uno de otro. Ha comprendido el gran secreto de que, aun amando a otro, no hay que dejar de ser uno mismo. Llegado a ese punto, no considerará ya desde un punto de vista finito lo que hace la princesa, y ésa será la prueba de que ha llevado a término su movimiento infinito. Entonces se le presenta la oportunidad de comprobar si ese movimiento del individuo ha sido real o ilusorio; se da el caso de quien cree haber hecho el movimiento, pero he aquí que pasa el tiempo y la princesa toma una decisión -por ejemplo: se casa con un príncipe- y en el acto pierde su alma la elasticidad de la resignación. Al notar la pérdida comprende que no había ejecutado el movimiento con la debida corrección, pues quien se resignó a nivel infinito se basta a sí mismo. El caballero no cancela su resignación, y su amor se conserva con la lozanía del primer instante: no se desprende nunca de él, gracias precisamente a que efectuó su movimiento en la infinitud. Lo que la princesa haga no le puede causar desasosiego, pues sólo las naturalezas inferiores encuentran en otro la justificación de sus actos, actos fuera de sí mismas. Pero si la princesa es semejante a él, será capaz de apreciar la alegría que hay dentro de la belleza del amor. Entonces, por propia voluntad, ingresará ella misma en la orden de los caballeros, donde uno no es admitido por medio de la votación, sino sólo cuando teiene el coraje de ingresar; será miembro de ella quien, al querer ingresar, da muestra con ello de su inmortalidad, sin que se tome en consideración si el neófito es varón o hembra. Y también la princesa conservará joven y fresco su amor, también ella habrá prevalecido sobre su dolor, aunque no le ocurra como a aquella de quien dice la canción: "Y cada noche reposa junto a su señor". Ambos amantes se pertenecerán mutuamente por toda la eternidad en una harmonia praestabilita, tan enérgica y acompasada, que si alguna vez llegase la ocasión de poder expresar ese amor dentro de la temporalidad (contingencia que no les interesa finitamente, pues entonces quedarían sometidos a la vejez); si alguna vez llegase la ocasión, digo, se encontrarán en disposición de poder comenzar precisamente en el punto desde el que habrían podido hacerlo si inicialmente hubiesen contraído matrimonio. Aquel que lo ha comprendido, sea hombre o mujer, nunca podrá ser engañado, pues sólo las naturalezas inferiores se imaginan que se les está engañando. Y si una joven carece de semejante dignidad, será incapaz de entender nada sobre el amor mientras que resultarán impotentes las argucias y trampas del mundo entero frente a aquella que la posea.

Sören Kierkegaard, "Temor y Temblor"

Las damas

2008-03-19T10:36:00.002+01:00

Viene caminando una dama
hacia mí,
vestiendo paños de terciopelo
y olieno a rosas y a jazmín.
- Yo soy la dama del amor,
si me aceptas,
te amaré, te cuidaré,
te protegeré, y todo
aquello que quieras haré
yo por ti.
- Lo siento,
pero no quiero aduladores.

Viene caminando otra dama
hacia mí,
con vestido corto y provocativo,
con andares sensuales,
larga melena, anchas caderas
y pechos desmesurados.
- Yo soy la dama de la sensualidad,
conmigo sólo placer encontrarás,
¿quieres venir a jugar?
- Lo siento,
no estoy para juegos.

Viene caminando otra dama
hacia mí,
vestida para la guerra,
tosca y burda.
- Yo soy la dama del odio,
si vienes conmigo dolor
sólo encontrarás, y al final,
la muerte.
- Lo siento,
pero aún quiero vivir.

Viene caminando la última dama
hacia mí,
vestida de negro, bella, exquisita,
de dulces formas, con una rosa en la mano,
y una sonrisa derretidora
del hielo más frío.
- Yo soy la dama de la muerte,
ven conmigo a disfrutar.
- ¿A disfrutar? ¿Eso y nada más?
¡Llévame contigo!
- (Otro más).
(Entre risas) ¡Ahora,
entre gritos de dolor,
muere, infeliz!

Caprichosa

2008-03-10T19:54:00.009+01:00

Tus uñas afiladas desgarran mi pecho,
y gritas, gritas como si estuviera matándote.
Te retuerces entre alaridos,
buscando terminar.
Silencio.
Dejas de gritar,
aparece una sonrisa, perversa,
en tu rostro, caprichosa,
mientras dices:
"Quiero más".

2008-02-28T22:47:00.001+01:00

Hay que tener cuidado con las mujeres y la carretera.

Luis García Montero

Hoy conferencia de este hombre, frases de este tipo que creo que merece la pena recordar y algún nuevo punto de vista sobre poesía. Su nuevo libro, "Vista cansada".

Primer premio

2008-02-27T15:27:00.002+01:00

Premio: Por ser un blog excelente.

Gracias Maribel por elevar a mi blog a categoría de chico excelente, el chaval se porta bien.
Este es mi primer premio... qué ilusión! ¡Y qué terror! ¿Y ahora qué hago yo con nominaciones, agradecimientos y demás? Pues lo que estáis viendo, pensar en voz alta.

Así que, sin más tardanza, los nominados:
Hilando noches, para que tengas premios ahí también Maribel.
Indark, lo siento Sandra, pero me gusta tu blog, así que si no quieres más premios, a bajar la calidad.
Todospoetas, que se está convirtiendo en una biblioteca.
Caminos de tinta, que aunque acabo de conocer a Chechu, su blog merece premio.
Sarbalap, que no podía dejar de ser menos, gracias a ti también Ynarud.

Y gracias a todos vosotros por pasar por aquí!

Dominación

2008-02-25T18:04:00.004+01:00

Formas, contornos, líneas sensuales,
danzas, gestos, cantares vigorosos,
actos para hormonas jactanciosos,
éxitos racionales y animales.

Carne, caricias, piel, son usuales,
besos, abrazos, fuego, son amorosos,
llanto, cariño, mimos, son clamorosos,
penas, solo llorar, perjudiciales.

Baile salvaje, piel y sangre juntas,
ritmos dementes, sórdidos cantares,
música virginal con que barruntas

tálamos espectantes de ver a Ares
pleno señor de guerra mientras untas
sangre tuya, ya sé, me dominares.

Hasta nunca

2008-02-16T18:03:00.001+01:00

Y tuviste que ser tú,
la que me enseñara el amor,
la que me enseñara el odio.
Sentimientos contrarios
puestos en la misma persona.

Porque querría estar junto a ti,
pero te odio y me impide estarlo.

Estate contenta de conseguir crear
un nuevo Frankenstein.

Me enseñaste el amor,
aunque no lo conoces.
Con caricias, besos,
abrazos y mordiscos.

Cansaste.

Me tiraste a la basura,
no a la de reciclaje,
me apartaste de tu vida,
después de ser
lo más importante.

Yo creo que ni tú
sabes siquiera el porqué.

Pero lo hiciste.

Me tiraste, me despreciaste,
me aplastaste, me mataste.
Ni palabras bonitas
supieron frenarte.

Tu ansia de vivir la destrucción.

Saborearla entera,
sin nadie que te ayude.

Saborea tu victoria.

Y ahora te sorprendes
de que te odie,
aun sin pretender tu mal,
te odio.

Por robarme lo que tenía,
por robarme mis sueños,
por robarme a mi
y por robarte a ti.

Hasta nunca amante en el odio.

No seré ingenuo pensando
que te dejaré de amar,
porque sé, que aunque quiera,
eso no va a pasar.

Dama de blanco

2008-02-16T16:12:00.001+01:00

Viene envuelta en blanco,
blanco de paños de seda,
blanco de pureza.

Sonriendo, melena al viento,
viene corriendo
hacia mi.

"Conmigo no tendrás que soñar,
podrás volar,
siempre te voy a amar."

Llévame dama de blanco,
cógeme de la mano,
y llévame, llévame lejos.

Llévame lo lejos que quieras,
¡Qué me importa!
Mientras estés junto a mi.

Invitación

2008-02-16T11:34:00.001+01:00

Comienza una nueva andadura, una adicción sana, una adicción que depende de vosotros, lectores. ADICTOS AL VERSO pretende hacer que los que entráis, os acomodéis e interactuéis , gracias a vosotros se sostendrá este blog. Levantemos un muro, pero un muro de palabras que nos una, que sean impactantes y nadie quede inerte ante ellas, palabras sin ataduras, libres, que cada uno pueda opinar y dejar su pensamiento intacto, sin ofensas, revindiquemos lo nuestro, lo tuyo, lo de ellos, donde se olvida el yo. Que ADICTOS AL VERSO sea un puente de unión, lugar de tertulia, de compartir, de con-versar. Experimentemos. Déjate llevar por los sentidos, por la musa que anida en tu interior.
En este lugar, tienes tu espacio, aceptamos sugerencias, haznos llegar tus eventos importantes para que los anunciemos.

Pasen y gocen.

San Valentín (con un poquito de atraso)

2008-02-15T13:45:00.000+01:00

Es la primera vez que pongo aquí algo que no sea mío, pero tengo mis motivos. Y es que este me encanta y que para qué voy a escribir algo yo cuando ya hay algo escrito que lo expresa a las mil maravillas.
Por otro san Valentín solo, pero como dice el poema "oir la noche inmensa, más inmensa sin ella", más solo si cabe. Espero que vosotros lo hayáis pasado bien.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: «La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos.»

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.

Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

Pablo Neruda

¿Por qué?

2008-02-14T21:44:00.000+01:00

¿Por qué tengo que dejar de verte?
¿Por qué tengo que dejar de oirte?
¿Por qué tengo que huir de ti?
¿Por qué?
¿Por qué ni con un hola puedo saludar?
¿Por qué no con un qué tal continuar?
¿Por qué de ti tengo que dejar de cuidar?
¿Por qué?
¿Por qué este final?
¿Por qué no me puedes ni aguantar?
¿Por qué no hay un porqué?
¿Por qué?

Disfrute

2008-02-13T17:25:00.000+01:00

Era antes un sol,
ahora se apagó mi llama.
Era antes buena persona,
ahora ya no soy nada.

Sólo mientras eches agua
a mi llama,
sólo mientras hacer algo
no merezca la pena.

Y sobre todo,
sólo para ti.

Disfrute de su compra.

Musa muerta

2008-02-10T16:50:00.001+01:00

Mi musa,
es como el cid,
aun muerta
me compone poemas.
Tendré que llevar
tu cadáver de por vida,
qué más da cómo esté,
si hecho jirones,
si como nuevo,
si me vales igual.

Mi musa,
¿porqué te suicidaste?

Futuro

2008-02-10T14:25:00.001+01:00

Cuéntame oráculo
lo que ves,
cuéntame oráculo
lo que crees.

Futuro incierto,
destápate el velo,
ríete del tiempo
y dime lo que no veo.

Una voz
en eco rebotada,
entre montañas,
con cierto terror.

Vuelve...
susurra.
...vuelve...
con premura.

Ríete futuro
del tiempo,
llévame corriendo
a ese sitio oscuro.

Esfuma todos los años
que hagan falta
para volver a ver su cara,
bórralos sin ninguna duda.

Borra este tiempo de muerte
y dame de nuevo la vida,
deja todo hecho trizas,
dame esta suerte.

Vuelve...
susurra.
...vuelve...
con premura.

Maldito

2008-01-31T18:15:00.001+01:00

Maldito sea
el amor que me encadena,
maldito el día
en que escogí esta condena,
maldito quien fuera
el que me tirara estas cadenas.
¡Maldito todo tú!
Ven y trae la llave
con que aquí me cerraste.

Que la tiraste por el desagüe...

Goma

2008-01-30T18:15:00.000+01:00

Tu recuerdo
atado a mi muñeca,
rojo, como el dolor
que produjeras,
ahí vive,
día y noche, ¡Funesta!
Ya no queda nada,
ha perdido su esencia.

Tiempo indeciso

2008-01-26T14:23:00.000+01:00

Tiempo indeciso,
decídete:
alegría o tristeza.
Deja de tambalearte,
párate.

¿Para que me enseñas
la felicidad,
para que la eche de menos?
cuando no la conocía,
no me hacía falta,
ahora tú me has esclavizado.

No quiero

2008-01-23T09:06:00.000+01:00

No quiero verte,
no quiero perderte,
no quiero oírte,
no quiero olvidar tu voz,
no quiero que vuelvas,
no quiero despedirte.

En nuestro exilio
sigue flotando el recuerdo.
Hasta que marchite la rosa,
aún te seguiré queriendo,
que no sé qué te pasa, princesa,
ni qué te pasará, reina.

Sabes que todo eso
haría por ti,
incluso decirte adiós.

Sin resolución

2008-01-18T13:48:00.001+01:00

Una mirada con séptima,
acaba sin resolución.
Mis ojos no son buena sensible,
mi cara es disonante.

¿Por eso no cantas conmigo?

Reloj de agua

2008-01-17T15:10:00.000+01:00

Tú
dentro de un reloj,
de agua,
esperando que el tiempo
la evapore.

Escondido en la caja
más recóndita,
hasta que suene
la alarma.

Mientras tiro de pilas,
hasta que pueda rellenarlo.

Ahora ahógate, vete,
déjame, quédate en esa caja,
hasta que suene
la alarma.

Acuérdate, Cronos,
de ese reloj de agua,
cuando yo
ya no me acuerde de nada.

Ya no volverás

2008-01-09T17:41:00.000+01:00

Aguanto tus ausencias,
tus silencios, tus adioses
repentinos, tus no te quiero oir,
tus no te quiero hablar.

Tus reproches y tus bromas,
tus huidas y tus venidas,
tus desprecios, tus olvidos,
tus para ti yo ya no existo.

Tus mentiras, tus artimañanas,
tus vete de aquí, aléjate de mí,
tus caprichos, tus pedidos,
pero la culpa la tengo yo y lo sé.

Te aguanto todo, no merezco nada.
Ya vendrá otro, ¡A ver lo que aguanta!
Ya me echarás de menos,
y aunque no vuelvas,
aunque tu orgullo de volver se muera,
no lo harás.
Pero me echarás de menos, y te acordarás.

Y yo estaré aquí sentado
riéndome de ti,
esperando a que tires tu mano
para agarrarte y sentarte a mi lado.

¡No ocurrirá!
No encontrarás otro subnormal
que aguante todas tus cosas
y encima no te quiera hacer mal.
Ni lo encontrarás, ni volverás,
ni ocurrirá.

De todo te avisé,
no me hiciste caso,
ahora de ti me reiré,
me reiré mientras esté esperando.

¿Mereces?

2008-01-02T20:37:00.001+01:00

Te dedico tiempo
para escribirte estas líneas,
pero nunca sabrás el tiempo
que pude llegar a gastar.

Te dedico tiempo,
tiempo que no te mereces,
puede que tampoco mi tiempo
se lo merezca.

Me quitas las ganas de escribir,
escribo obligándome,
a intentar hacer algo bonito,
y a prever a la gente.

No de ti,
sino de ti.

No te mereces mi tiempo,
tampoco yo me merezco ser tu juez,
no critico tus actos,
sólo lloro por ti.

Ni te mereces
siquiera las pesadillas
que cada noche me acompañan,
con un claro protagonista,
siempre el mismo,
tú.

Inmerecedora de todo pareces,
mas no te quejes,
que aunque no te lo merezcas,
lo tienes.

Tampoco puedo evitar
que acordes a ambos familiares
me hundan en la tristeza,
palabras, gestos...
¡Todo me recuerda a ti!
¡Y de ti no puedo huir!

No puedo más

2008-01-02T18:54:00.000+01:00

Ya no puedo más.
No lo aguanto. ¡Pero no sé el qué! ¿Qué es eso que no aguanto, eso que no soporto, eso que hace que esté así? No lo sé. Parece que estoy en coña, no lo estoy, quizá loco, eso ya no sé. Sólo me acompañan dulces palabras que se quedan ahí donde viven las palabras, en el aire. Cosas como el 'ya se te pasará', 'no sé por qué estás así', 'porqué te preocupa eso, no debería'. Pero no hacen otra cosa que enfadarme más, ya que todo va al revés. Parece que soy el único humano que ha encontrado este sentimiento, porque las soluciones de todo el mundo como acabo de decir, no sirven de nada. Por eso me pregunto qué coño es lo que tengo, encontré, me pasa. Pues no lo sé, ni creo que sepáis que es, pero si lo veis, corred!!!

¿Dónde han quedado?

2007-12-18T09:54:00.001+01:00

¿Dónde han quedado esos labios,
esos labios rosados?
¿Dónde han quedado esos besos,
esos besos con deseo?Publicar entrada

¿Se los llevó la corriente,
o fue el viento hiriente?
¿Quién fue ese indiseable
que todo vino a quitarme?

Ahora tus labios están sellados,
cerrados con un gran candado,
¿Dónde ha caído esa llave
que tus labios abre?

Mi voz

2007-12-17T19:19:00.001+01:00

Las palabras
que salen de mi garganta
te son malsonantes.
¿Qué culpa tengo yo
de que suene así mi voz?
Ninguna,
ni tú tampoco por no gustarte,
pero eso no me deja exento
de poder quejarme.

Vampiresa

2007-12-15T11:49:00.000+01:00

Vampiresa,
vas picando de flor en flor,
sacando de cada cuello
lo mejor de cada hombre,
mientras tú te haces
cada vez más fuerte.

Vampiresa,
aquí todavía te quedan unas gotas,
no me has terminado de sangrar.

Idiota

2007-12-09T14:21:00.001+01:00

Soy un idiota.
Tener la esperanza
de que se abra
la gran puerta que tengo delante,
pidiéndoselo por favor,
es de idiotas.
Pues lo soy.

Vuelve

2007-12-04T19:03:00.000+01:00

Lágrimas gritando tu nombre,
pelos que se erizan al oírlo,
oídos que se horrorizan con tal sonido.

Pánico.

Mientras, el corazón se acelera,
la respiración se agita
y las hormonas corren.

Todo sincronizado.

Pero no tendría que estar así,
¿Por qué? ¿Por qué tu nombre
no puede generar tristeza,
si ya no estás aquí para verlo?

Vuelve.

Elogio

2007-11-27T21:26:00.000+01:00

R oen mi corazón ideas
o scuras, creando una llama,
s alta, mezclando pureza
a mis versos, tuyos son dama.
Salta en mí la alegría
mayor ante tu presencia
que en presencia de la locura,
y más que ella, siempre presente,
estás tú cuidando a este demente,
enjugándome las lágrimas
y aclarándome la mente.
Comenzamos tiempo ha a navegar
juntos por este mar enbravecido,
entre puños e insultos,
entre chistes y sonrisas,
entre cerveza y agua de mar,
entre caricias y abrazos,
entre lágrimas y llanto,
de éstos dos veces
ya me has consolado,
¿habrá una tercera?
Y a pesar de todo esto,
seguimos flotando juntos,
a la deriva, a veces chocando,
pero nunca ahogándonos.
Me despertaste del sueño profundo
que dormía hace ya tanto tiempo,
y en el que espero no volver a caer,
y abriste en mí ventanas
que daban a nuevos paisajes
que no conocía.
Ahora otra ola nos quiere separar,
pero no será más que otro bache
en nuestro camino que salvar.

¿Amistad o egoísmo?

2007-11-14T16:51:00.000+01:00

Se puede sostener que las relaciones en términos de amistad se basan en el egoísmo de las personas, en que las fomentan en tanto que les da algún bien o produce algún placer. Pero este placer que existe en toda amistad no puede ser considerado egoísmo, ya que si no tuviéramos el gusto por ello, no habría amistades, ya que se romperían como nada, y sin amistades la gente no podría vivir en convivencia, y está visto que el hombre está hecho para vivir así. Por lo tanto el placer que nos produce la amistad es un hecho inherente al hombre. La mayoría de "amistades" son amistades superficiales que sobreviven al creer día tras día que pueden llegar a ser una amistad "de verdad", o que ya lo son de hecho. "Amistades" que comparten hobbys, gustos, y cosas por el estilo, pero que no llegan a más que a eso, y si hay un cambio en alguna de estas cosas, esa supuesta "amistad" se rompe. La verdadera amistad subyace a todos estos cambios. Hay muy pocas en la vida, o ninguna, y por eso se sueña constantemente con que nuestras amistades superficiales son realmente verdaderas. En la verdadera amistad existe una lealtad sin límites que hace que sea irrompible, a menos que todo se vuelva en contra y sea una situación insostenible. En muchos casos esta amistad implica un sufrimiento, un sacrificio, que si se supera la afianza aún más. Los amigos deben ser como un ángel intentando subir al otro al cielo, por muchas veces que se resbale, y así, llegar al final juntos.

Penas pasadas

2007-10-28T20:54:00.001+01:00

Hoy vuelvo a recordar mis penas, esas penas basadas en hechos pasados que flotan sobre mi cabeza, una aureola, y no de santidad muchas veces. Claro que no todo se puede pagar con dinero. Vuelvo a pensar en cómo borrar esa aureola, y volver a ser otra vez una tabla rasa sobre la que volver a escribir, esta vez con buena letra. Por eso te entrego mi tabla, sucia, vieja y rota, para ver si entre los dos podemos hacer algo por ella. Prefiero jugar con las cartas en la mesa y no guardarme ningún as en la manga, contarte qué plantas hay en el camino para no llevarte por el camino de rosas cuando tienes alergia.

Cubierto de hojas

2007-10-25T10:21:00.001+02:00

Tirado entre la hojarasca de otoño yazco triste esperando que pase el invierno y que los aires primaverales se lleven todas estas hojas muertas. No recuerdo cómo he llegado a este prado, ni cómo aquí me he quedado tirado. Mientras las hojas me cubren y me van tapando, y siento que me están ahogando. Intento luchar pero no puedo moverme. No puedo hacer otra cosa que gritar a la primavera que venga rápido a salvarme.

2007-10-22T10:15:00.000+02:00

Mis dedos martilleando las teclas del móvil con frenética secuencia, intentando exponer entre un mar de erratas los pensamientos que luchan por salir de mi cabeza hacia otra, pero estoy solo en mi habitación. Mucho tiempo lleva el atreverse pulsar la última tecla, y cuando lo hago, sé que ya no podré mirar atrás. Porque prefiero que estén todas las cartas sobre la mesa, y no guardarme un as en la manga, y así saber con seguridad que no hice trampa, y saberlo el resto.

Mensaje enviado.

Hacerte feliz

2007-10-21T14:04:00.000+02:00

Hacerte feliz. La realidad oculta tras el supuesto egoísmo de una pareja. Realidad para uno mismo, para el resto difícilmente. Actos cuestionables que se convierten dentro de uno mismo en el camino indiscutible a seguir... o por lo menos al principio. Después muchos se convierten en la carga a llevar que no se sabe cómo borrar, nuestro camino indiscutible es nuestro camino a evitar, y llegados a este punto nadie sabe qué derrotero tomar. Yo por lo menos. Llevarte por el camino de rosas cuando les tienes alergia... Perdóname el no conocer los caminos, o lo que encierran.

Mi musa

2007-10-19T09:13:00.000+02:00

Nueve musas hay en el parnaso: Calíope, Clío, Erato, Euterpe, Melpómene, Polimnia, Talía, Terpsícore y Urania. Nueve musas inspiradoras de las artes. Nueve musas inventadas, sacadas de la manga por los antiguos artistas para justificar la procedencia divina de su talento y diferenciarse del resto de los mortales, sabiendo ellos que así no era, sabiendo que habían creado un eufemismo, una treta, una parafernalia sólo para ocultar el rostro humano que había (y hay) detrás de todo ese mundo de la inspiración: Tú. A nadie le asalta una musa en sueños ni en apariciones otorgándole la inspiración al artista, la musa es lo que es porque a base de lágrimas, sonrisas, lloros, alegrías, pesares, ilusiones, agonías, triunfos, derrotas, abrazos, golpes, besos... nos da motivos por los que hacer el arte, motivos reales para nosotros, y no inspiraciones divinas. Qué suerte tengo de poder hablar con mi musa todos los días.

2007-10-18T21:55:00.000+02:00

Tu dolor, quisiera que fuera mío,
para quitarte penas y congojas,
quitarte la causa por la que lloras,
darte todo mi apoyo, y alivio.

Mi apoyo darte con mi cariño
para aliviarte de la que soportas
la carga, en vez de andar ya corras,
pases el mundo sin pena y con gloria.

Ojalá mis lágrimas te ayuden,
ojalá se compadezcan de ti
y el dolor de tu interior expulsen.

Para eso haré todo lo que esté en mi
mano, hacer que lo ejecuten
y así poder ser tú ya siempre feliz.

2007-10-18T19:08:00.001+02:00

Recuerdos aflorando mi mente tras momentos sin tener nada que hacer. Ideas repiqueteando mi mente sin cansancio. A todas no las puedo escuchar, intento discernir la voz predominante en ellas, no la hallo. Dudas. Todo se convierte en un céfiro arrollador que me deja tirado en cualquier cuneta, y entonces vuelven esos recuerdos. Momentos felices que me hacen esbozar una sonrisa, y caigo en la cuenta de que momentos antes me encontraba dentro de un torbellino devastador, un torbellino de dudas, incoherencias, incomprensiones, ininteligible. Pero ¿porqué ese torbellino? Ya no me acuerdo, pero para la próxima vez, ya sabré cómo resistir su enbate. Me levanto y camino hacia casa por el arcén, silbando.

Mejor que un sueño

2007-10-15T18:09:00.001+02:00

Incluso eres mejor que un sueño,
pues por mucho que intentes despertarme
tu imagen seguirá ahí delante,
y no quedará sólo de mí dentro.

Eres mucho mejor que cualquier sueño,
porque nadie podría imaginarse
una belleza tal, inigualable,
sin que explotara el corazón del pecho.

Y te ríes, sólo son tonterías,
me dices, pero aun así te sonrojas,
entonces me habrás dicho una mentira.

Sabes que son ciertas algunas cosas
de estas, que yo no te mentiría,
y tú tampoco desprecias todas.

La dama de la rosa

2007-10-15T08:45:00.000+02:00

La dama portadora de la felicidad, la lleva en su mano con forma de rosa, despreocupada, percibiendo su agradable fragancia. Y danza y gira y canta con su rosa en la mano. Lleva su mano enfundada en un delicadísimo guante, que a pesar de su delicadez protege sus finos dedos de las espinas de su querida rosa. La dama es feliz con su rosa. Mas la dama se apena, porque cada vez que pretende compartir su preciosa rosa con alguien, siempre se pinchan con sus espinas, porque no llevan un guante como el de la dama. Ella es feliz con su rosa, pero está triste porque no puede compartirla.
Hasta que un día ocurrió que volvió a ofrecerla a otra persona, y esta, aun pinchándose y dejar fluir gotas de sangre por los dedos, siguió cogiendo firmemente la rosa mientras sonreía a la dama. Y la dama comprendió, se quitó el guante, cogió la rosa, y se pinchó también, y admiró aún más si cabe a su rosa, que a pesar de tener esas espinas, seguía siendo igual de bonita y mantenía fresca su fragancia. Antes no había captado la esencia de su rosa porque no había probado sus afiladas espinas, que aunque le causaron dolor, eran parte de la rosa, y sin ellas, la rosa no sería lo que es.